Du mer mol mei Haut aagucke,
guck genau hie, loss mer Zeit,
guck ganz owwe, du mich ducke,
guck: Do isse rot, do trucke,
do vernarbt fer d Ewigkeit.
Jedie Narb dut mer verzehle
große, klänne Leidensgschicht:
Die do kummt vum Ebbelscheele,
die do is noch am Verhääle,
hab se vorschie Woch erscht kricht.
Die, gerobbt vun Dornespitze,
die beim Fußball vumme Tritt,
die vum Neijohrskracherblitze,
die vum beschde Freund, vum Fritze,
die vum Gaulsbiss bei me Ritt.
Annre Narwe sin zu sehe
net so ääfach, sin dief drin,
mer misst weit in d Seel neigehe,
fer die Wunde zu verstehe,
wu do drin zu finne sinn.
Du mer mol mei Palz aagucke,
guck genau hie, loss mer Zeit,
streck mich nuff un du mich ducke,
seh, wu s krumm is, seh, wu s trucke,
seh die Spure vun de Leit.
Narwe ruhen hinner Hecke,
zwische Bääm un uff m Berg
unner Gras un Stroßedecke,
newer hohe Haiserecke,
in re schääne alte Kerch.
Do en Rescht vum Schitzegrawe,
do Ruine vumme Schloss,
dort en Bunker, – kaum zu glawe,
Denkmähler als Ehregawe
fer die Doode aus em Tross.
Det mer all die Gschichte kenne,
wu vernarbt sin do un dort,
det mer sehe Leit bem Flenne,
det se here fluche, schenne,
uff de Flucht vor Doodschlach, Mord.
Große Narwe sin verborche,
dief in unsre Pälzer Seel:
Frondienscht, Hunger, Seuche-Sorche,
blääches Graue. Duscht s ach horche:
Stummes Wimmre, grobb s Grakeel?
Knorrig Alde dun berichte,
selbscht erlebt, vun frieher ghert:
Dunkelschwarze, beese Gschichte,
lang verhäälte Kummer-Liste,
wie die Palz werd wieschd versehrt.
Wer traacht Schuld fer all die Narwe?
Mensche dun des Mensche aa.
Wechsle dun die Flagge-Farwe,
Uuschuld muss am ärgschde darwe,
Narwe klaachen stumm des aa.
Matthias Zech, 2021